Cu o floare nu se face primăvară
Noaptea miroase a primăvară, miroase a povești și a copilărie. Noaptea obișnuiam să scriu, să mă retrag în alte lumi – inventate sau redesenate. Nu știu unde s-a pierdut plăcerea asta. Poate că muza mea e leșinată pe undeva, poate că așteaptă...